Les Heures

 

Les heures d^’autrefois et même les moins douces

prennent en s'éloignant un visage nouveau.

Chacune vient vers nous une autre la repousse

et toutes vont mourir dans le même tombeau.

 

Le souvenir, plus tard, nous les rendra parées,

visages éloignés que le soir embellit,

elles nous reviendront encor transfigurées,

plus lentes, chaque fois, à sortir de la nuit.

 

Et dans ce temple antique où s'en vont nos prières

le passé les reçoit et les ensevelit.

Nous y voyons encor les heures coutumières

mais l'heure la plus chère est celle qui nous fuit.

 

Nous l'appelons en vain, sa lumière s'efface

quand nous nous approchons de sa faible clarté

et dans la nuit nous recherchons en vain sa trace

en étendant nos mains parmi l'obscurité.